Жил да был виртуоз-писатель, умевший менять свои стили, как хамелеон окраску. Для него это было самым важным в творчестве, и почти не было таких жанров, в которых он не творил бы. Из-под пера мастера выходили мистика, фантастика, реализм, абсурдизм, проза военная и бытовая, психологическая и романтическая, романы про врачей и про рыцарей. В общем, каждая новинка от него сразу же становилась хитом продаж, потому что все ждали – ну когда же мастер наконец выдохнется и сделает что-то похожее на предыдущее???!!!
Но мастер никак не выдыхался и продолжал выпускать книги разные одну за другой. Ходил даже слушок, что это и не он вовсе пишет, потому как один человек не может ваять такие разные вещи таким разным языком. Но это, конечно, злые языки поговаривали, а писатель-то был взаправду виртуозом.
Но была у него планка, до которой он никак не мог дотянуться. Старался, старался, а выходило так себе. Точнее, вовсе не выходило. Он никак не мог написать женский роман. Не в том смысле, что роман про мускулистого принца и секс на пляже без полотенца, нет. Именно женский роман, про женщину, про её чувства, про судьбу и мироощущение. Как ни пытался писатель, ничего не выходило.
В этой своей мечте он даже проделал путь от атеизма к католицизму, пройдя через буддизм и много ещё чего (правда, он так и не понял, где пророки, а где шайтаны, зато немало книг вышло, пока этот путь тянулся и тянулся). Но никак не мог он исполнить свою мечту, даже Богу молиться стал усиленно и обязательно два раза в день.
И вот однажды утром просыпается и чувствует, что что-то не то. Не так. Рукой в штаны залазит – А ТАМ НИЧЕГО! А на груди сиськи болтаются. Мистика!
Зато новый роман написался, прямо такой о каком мечталось! Правда, не сразу. А, точнее, через почти что сорок лет, когда помирать уже надо было. И не самое оптимистичное полотно вышло, ну да это совсем другая история...
Изменено: V-Raptor, 19 Декабрь 2010 - 04:22
