15 ответов в теме

[Dana]

Трое суток лил дождь, но на земле не оставалось ни лужи, словно асфальт мгновенно поглощал капли- они проходили насквозь. Тумана не было в это время, но и без того из-за затяжных ливней видимость была плоха.
Город спал: так он дремлет, устраивая себе перерыв на некоторое время, чтобы потом с накопленными силами устроить еще один удар по-моему сознанию, по сознаниям тех, кто еще вчера был жив. Сейчас они подпирают мою дверь: я смотрю в их мертвые застекленелые глаза и лишь тогда не чую одиночества. Хоть они и мертвы, и от трупов ужасно пахнет приторно-сладковатой гнилью. Они смотрят на меня все разом, и мне не страшно, не так холодно, лучше, чем совсем ничего.

Радио не работает, не работают телефоны. Я даже не могу передать сигнал sos, я настраиваюсь на волну, но мне никто не отвечает… возможно, они тоже мертвы. Но это не пугает меня. Страх берет меня всю лишь тогда, когда абсолютно ничего нет.

Дождь создает простейший шум, хотя все это более напоминают иллюзию, нарисованную по границам привычного: шум от дождя раздается в том случае, если он ударяется об асфальт, но такого мной не было замечено. Дождь не смывает ни кровавые следы с асфальта, ни вымывает дождевых червей из земли, просто проходит насквозь, не оставляя своих следов. Пусто и тихо, только этот несуществующий шум дождя, который порой смешит.

Монстры тупы, но они наполняют хоть какой-то жизнью и движением этот город. Иногда я сутками сижу у окна и смотрю на то, как они ходят по улицам, как раздаются их шаги, как оживает город оттого, что хоть кто-то нарушил его загробный мертвый покой. А потом я беру ружье и сама шагаю по бульварам, отстреливая этих несчастных существ, пока снова не наступит тишина, тьма…

Когда мне становится грустно, я иду в госпиталь. В нем также тихо и темно, как и здесь, но ощущаю себя я там несколько иначе, пересматривая истории болезней пациентов, бродя по подземным тоннелям, делая вид, что убегаю от монстров, лишь бы сочинить для себя хоть какую-то игру. Эти коридоры наполнены жизнью, она всюду, ее дух оставил себя дыханием сотен некогда заточенных сюда психически неуравновешенных людей, который скребли когтями стены и стонали- прислушаться, и во тьме ты услышишь это. Потолок тонет в темноте, и постоянно кажется, что оттуда за тобой кто-то наблюдает…
Потом я иду на крышу и ловлю из темного ночного неба на губы себе дождь.

Все это пусто, и жизнь моя потеряна, как потеряна и я. Мне никогда не стать нормальным человеком после того, что я прошла, даже, если я вернусь домой и попробую жить как прежде. Я буду только жалеть о том, что вернулась, что заставила себя покинуть этот покой и полное отчуждение, что не смогла умереть в том месте, что стало и гибелью, и всей жизнью, всем смыслом. Этот мертвый городок: я стала его частью, хотя никогда не жила здесь, никогда не знала его тайн и не была им заинтересована. Он заставил полюбить себя. Он насильно втолкнул мне в голову эту любовь. Привязал. Показал свои тайны и распростер теплые туманные объятия. И даже монстры уже не нападают на меня, хотя я все тот же человек. Я чувствую, как город питает меня силой. Древней силой, огромной, словно она везде следует за мной и старается перенасытить, яростно отдать все без остатка.

На меня снова смотрят трупы. Они не моргают, не смеются, не говорят, как это делают живые люди. Они просто смотрят, внимательно и понимающе. А на улице закончился дождь, и моментально появляется туман: на глазах свивает в воздухе клубки. Золотой закат будет подсвечивать его и делать оранжевым: таким неестественным и сырым, разъедающим стенки носа, заставляющим чихать. Асфальт будет теплым несмотря на прошедший дождь, его тепло я буду чувствовать даже под подошвой обуви- он словно всегда свежий, даже чуть липкий.

Я возьму револьвер и пойду в бар. Я знаю, что живой человек сейчас придет туда: так говорит мне город.
Я покажу ему путь. Я дам ему выбор, которого не было у меня.
Мы будем здесь вечно. Здесь. В Сайлент Хилле.

[Turalion]

Хорошо и интересно написано!

одно плохо - слишком мало!

[Dana]

Написано простым языком, я не пыталась превзойти свои рекорды в плане хорошего, талантливого написания произведений. Просто мысли, в таком объеме, в каком они содержались у меня в голове.

[Darkest]

Готично, блин...


Не, хорошо на самом деле. Хорошо.

[X-Hunter]

Да.... Интересно. Хорошо написано, но действительно мало.. Хочется бОльшего...
А в целом хорошо.

[Dana]

Что хорошо - с этим ясно. Разберем на две банальных категории: плюсы и минусы. Предлагаю высказаться.

[Turalion]

Ок. вот для меня лично + и -
+ Моя люимая тема.
+ хорошо написано, атмосферно, придраца особо не к чему (если конечно, не придираца с целью апасрать, но этой цели у меня нет)

- Сюжет... Он известен заранее...
- Слишком мало для меня. Я люблю распечатать какой -нить большой рассказ, типа "Красных Звезд" небезызвестного Темнейшего ... Что б было над чем пораздумать и т.д.

Конечно в данном произведении достоинства перевешивают, но все же я сказал все что думал

Зы. если чем обидел, то прошу заранее прощения.

Изменено: Turalion, 10 Март 2006 - 16:58

[Dana]

Начну с того, что грамотно обоснованная критика меня никогда не обижает. Следовательно, досадовать не на что, ибо той самой цели брутально "апасрать" не прослеживается.
Касаемо минусов: 1) Что сказать касаемо сюжета... Скажу откровенно, что я не ставила перед собой цель чем-то поразить читателя. Элементарное описание: чувства, обстановка, все выдержано в спокойном тоне.
2) Мало - сейчас стараюсь написать еще. Получится достойное продолжение - выложу на ваше обозрение. Договорились?=)

Изменено: Dana, 10 Март 2006 - 17:47

[Darkest]

типа "Красных Звезд" небезызвестного Темнейшего

*хихикает*


+ Красиво и спокойно
+ Выдержанно
+ Знакомая атмосфера


- Заезженно
- Реально мало
- Как-то непривычно "по-бабски" (простите за выражение, но точнее я не подобрал)

[Dana]

2'Darkest:
-заезженно - это факт. Спорить не стану.
-насчет объема все сказала.
-искренне приятно, что кто-то это заметил. Что называется "сопливо". Оное и сама успела подметить, рада, что столь четко минус данного текста был Вами подмечен.

[Turalion]

Мало - сейчас стараюсь написать еще.

Ждем!

[Dana]

За присутствие каких-либо ошибок (опечаток) в тексте заранее прошу прощения, к сожалению, у меня не было так много времени, чтобы его достойным образом отредактировать.

Продолжение:

Выбеленные некогда стены сейчас потрескались, от них отдавало сыростью и холодом, каким-то загробным, скорбным, навевающим в голову тихую тоску. Трещины ползли по ним, углубляясь истоками в потолок, что зиял тьмой; эти стены дышали. Но разрывающие трещины, обсыпающая известка придавали им не столько убогий вид, что облик смертельно больного – бледного, чью кожу покрывают волдыри и шрамы: они кровоточили водой и кровью, обильно вытекающими из стен. В них вгрызалось время, выедая бетонное основание, в темноте едва различимо было слышно, как они стонут от боли, бесконечно долго готовясь сгинуть навсегда.
Ночь особенна в этом месте, ни в одном другом уголке мира не встретишь столько странного очарования, мертвого, от которого веяло бы насмешливым молчанием, как скептическая улыбка на лице злого гения. Иногда по ним пробегала дрожь, некая волна, как после ядерного взрыва, проходилась по мертвой глади бледных потрескавшихся стен госпиталя и резко уходила в темный уголок, все более ассоциируя себя с игривым призраком, так и не привыкшим к тому, что он мертв, а юмор его черств, плосок и однотипен.
Молчаливые силуэты медсестер – живописная редкость нынешних мест. Они, как жертвы изнасилования с вывернутой наизнанку одеждой, сломанными костями и открытыми переломами на теле, кровь по краям которых запеклась и зияет черными мазутными пятнами. Мне всегда хотелось пригласить одну из этих леди на танец, и прочь злые шутки - за одно прикосновение к их дешевой дороговизне ты получаешь железной трубой по затылку: выгибается сломанная рука, раздается хруст костей, и крайне нереально извивается сломанное запястье - один удар, а утром просыпаешься в своей комнате, когда оконные стекла облизывают утренние серебряные туманы. Словно сон на поверхности галлюцинаций прогнившей реальности, так напоминающей последствия раковой опухоли мозга.
Мой город всегда прекрасен тем, что в нем нет ничего идеального, в нем нет ничего. Набор нравственных качеств не имеет значения, не имеют значения и те весомые мелочи, которым некогда в простой жизни отдаешь главную роль.
Можно ли жить в пустоте? Посмотрите вокруг. Я и все, что есть во мне, мое заключенное одиночество, мое тление, ржавость ума моего, моя нетленная бесконечность. Она выгравирована на Граалях города, затуманенного Сайлент Хилла.

Он сам себе бог.

Город погибал каждое утро, сворачиваясь и ссыхаясь, как осенний листок, но возрождался он за счет сил, воруемых у нас – у молчаливых одиноких силуэтов, заблудившихся, или же намеренно передавших свои судьбы во власть его.
И вот, в пространстве серого асфальта, щедро раскинувшегося на долгие длины вперед, тонули ноги, словно погружаясь в теплую грязь - все глубже и глубже. Он впитывал в себя того, кто шагал по нему, по живому существу, мечущемся в агонии и шизофрении; город был болен безумием, от неустойчивости своего разума он порождал кошмар за кошмаром и бросал навстречу нам, как бы не нарочно, случайно, но пойманные в эту ловушку мы прочувствовали, как гибнет он, Сайлент Хилл.
Город сошел с ума - именно это подразумевалось под тем, что в нем творится что-то неладное. Поглотив в себя неизвестные счислению десятки потерянных жизней, он как бы приподнимался подобно больному с постели, испускал еще один выдох, что сладким смрадом своим и очарованием, запечатленным на белесых губах умирающего, звал к себе снова и снова, как бы подавая сигнал о помощи. Заключенный в себя, город рисовал картины, вызванные воспоминаниями из нашего далекого прошлого, искажал их, извращал, и выдавал событиями, отдающими абсурдом, каждый новый час.
Умирающее он возрождал, живое – умерщвлял, переводя стрелки часов и сами часы методом зеркального отражения на новую точку, он заставлял поверить в действительность всего существующего и окружающего нас.
Кладбище у небольшого озера, тихий покой, дыхание смерти, пролегающее над землей туманом, свивающем клубки. Казалось, что не сами мертвые живы, а жива земля, в которой они похоронены. Она переворачивается с бока на бок, приподнимается и через трещины в себе извергает пар. Она издает тихие стоны, минутами переходящие в смех, то, претворяясь живым человеком, она за спиной твоей шуршала травой, словно под чьей-либо поступью.

Становясь его частью, ты никогда не забудешь, кем ты был, ибо уже не в силах будешь определить, кем ты являешься, поглощенный и покоренный волей города, отдавая на реализацию ему свои воспоминания.

Мертвые мокрые стены, от которых пахнет прогнившей известкой и исходит мертвая тишина. Ни каких-либо признаков жизни, но и никогда не скажешь, что эти стены мертвы. Только едва различимое, движущееся по ним дыхание. Так дышит он. Мой призрачный город.

Изменено: Dana, 16 Март 2006 - 19:26

[Turalion]

Опять же знакомая история, только взгляд более глубокий, что ли... Чего то не хватает, вот только чего, сам не пойму.

Кстати, это продолжение могло бы стать отличным прологом или предисловием к какому - нибудь рассказу.
Так что если надумаешь - то вначале это обязательно must be.
А вообще очень хорошо.

[Dana]

История без описания как такового главного героя, он присутствует скорее из необходимости повествовать от чьего-либо лица. Ему уделена роль куда более, чем второстепенная. Может, это вызывает ощущение недостатка чего-либо в тексте?
Касаемо рассказа планов у меня пока нет, равноценно как и количества времени, необходимого для красочного полноценного повествования какой-либо истории. Но я постараюсь не забыть о твоем напутствии о прологе, возможно, однажды это мне воистину пригодится

[Turalion]

Ну надо как то поднапрячься, зато када все сделаешь - получица небольшой шедевр!