4 ответов в теме

[Роман Диверс]

Написал я это давно, ещё в марте... Однажды ночью, во время бессонницы задался вопросом "СХ - только ли игра?", "А что было бы, если попытаться представить себя на месте того или иного персонажа...". Писал в состоянии схожим с сумасшествием...

* * *

"In my restless dreams I see that town..."

Из письма Мэри Шэпард-Сандерленд Джеймсу.

По дороге к туманному городу.

Небольшой рассказ о том, как сходят с ума...

Слабый свет монитора в темноте, храп отчима и мерные завывания кулера. Спать то как хочется, однако ж, сочинение надо писать, и с этим ничего не поделаешь. Обучение на дому, в общем-то, штука хорошая, если, конечно, не учитывать причины, по которым сей вид образования, был назначен. Что-то зачесалось в левом боку, и я поскрёб его пятерней. Там, под чёрно-серым свитером и футболкой с изображением альбома "Химера" группы "Ария" находится длинный послеоперационный шов, под которым нет одного ребра. Такой же шов идет вдоль всего позвоночника.
Почесавшись вволю, продолжаю набивать текст. Ну и мутная же тема - кто или что надоумило Булгакова написать "Мастера и Маргариту". Помнится самому Мастеру такой же вопрос задавал, если не ошибаюсь, критик Латунский, и Мастер счёл вопрос этот идиотским. Не берусь себя с ним сравнивать, но как я его теперь понимаю. Антонина Ивановна, наша учительница по литературе всегда просто обожала замшелых советских критиков, идиотские вопросы, а так же считала, что все писатели кроме Грибоедова, Горького и Толстого только напрасно переводили бумагу своей писаниной, и неудивительно, что Булгакова "проскочили" за полтора урока.
Текст, который я набираю, отличается полной бессмысленностью, он просто являет собою дикий несуразный навал всяческих эпитетов, какие-то общие мысли взятые откуда только можно - от Толкиена до Лавкрафта, короче, полная чушь, которую я уже сам не очень то и понимаю. Главное сбить Антонину с каких-либо мыслей мощным потоком всяческих красивых слов, а потом быстренько вставить загробно-пафосным мрачным голосом какую-нибудь цитатку вроде "Вот, скажем, Моцарту его "Реквием" диктовал таинственный и зловеще-необъяснимый Чёрный Человек...".
Бред... Бред, бред и ещё раз бред. Всё, хрен с ними, с эпитетами, ставлю-ка я последнюю точку опосля окончательного идиотского вывода, и ложусь спать.
Мозги уже пухнут с таких сочинений. Нет, чтобы писать на тему образа Маргариты, или Свиты Воланда, так ведь облом... Сохраняю файл, вырубаю компьютер, вижу, что отчим умудрился заснуть, так и не раздвинув перед этим мой диван, а самому мне это уже не сделать. Отчима будить хочется ещё меньше. Достаю фонарик, и иду в спальню, где есть свободный диван. Закрываю за собой дверь, ложусь на старый пыльный диван в одежде, укрываюсь шерстяным пледом. В дальнем углу спальни храпит бабка, но это заснуть вряд ли помешает. Ложу сотовый на тумбочку, рядом с фонариком, и закрываю глаза.
Когда я их открыл, то я уже не видел спальню, пыльный диван и потрескавшийся потолок. Я ехал в каком-то полутёмном трамвае по ночному городу. Это была Уфа, но заместо проспекта Октября я видел широкое озеро, над которым клубился туман. "Как в двухтысячном, на сплаве в Карелии..." - подумал я.
Трамвай был пуст, за исключением нескольких пассажиров, чьих лиц я не мог разглядеть, как бы не напрягал зрение. Ко мне, покачивая бедрами, подошла кондукторша в ватнике, колготках и высоких сапогах. Вглядевшись в её лицо, я понял - это Мария. И сразу после этого пришла мысль "сон".
- Итак, уважаемый инструктор по строевой подготовке в клубе исторического фехтования и моделирования "Легион", не соизволите ли предъявить проездной?
- Пенсионное у меня. - говорю.
Мария садится рядом и молча смотрит в окно. Я тоже поворачиваю голову в сторону окна, любопытствуя, чего ж она там такого увидела.
Через туман с каким-то дьявольским свистом летит длинная дворницкая метла.
На ней в обнимку с Альбертом Вескером из "Резидента" сидит Антонина Ивановна, почему-то в моей косухе и рваных джинсах.
Мария всё так же смотрит на эту парочку, а я слегка ошарашенный такой встречей матерюсь, всё равно сон.
- Ты сочинение написал? - орёт Вескер. - Учти, сейчас ещё только на половине оборотов движка идём, а как форсаж включим, так и вообще хана всем будет!
- Альберт, врубай форсаж, он не доберётся! - визжит Антонина, после чего Вескер что-то крутит на метле. Веник, хлопнув, вспыхивает синим пламенем, метла встаёт на дыбы, и начинает жужжать.
- Матрица поимела тебя, Нео! Беги за Белым Кроликом!!! - прощальные слова Антонины потонули в жужжании мотора.
- Ох, заметут их ДПСники. - констатирует Мария.
Жужжание метлы становится всё отчётливее - "вжжжжыыыы, вжжжжыыыы, вжжжжжы", потом к нему добавляется какая-то музыка. Я узнаю её - это "Laura`s Theme".
Проснулся я оттого, что что-то свалилось мне на голову, и по новой заиграло "Тему Лауры" мерзко жужжа и подпрыгивая в такт мелодии.
- Кого там Локи дёрнул ночью звонить?! - глухо рычу я, подбирая мобильник. Дисплей услужливо сообщает "подавление номера". Наверное, было бы правильнее просто выключить телефон и не забыть о нём до утра, но я в тот момент горел жаждой мести этому неизвестному приколисту-полуночнику. Ох, узнает он много нового о себе, скотина...
- Ты кто, ети твою в глотку, какого хрена так поздно и вообще врубаешься сколько времени?
- Как грубо с вашей стороны, уважаемый инструктор по строевой подготовке, вы же не с рекрутом разговариваете. - очень нежный, вкрадчивый женский голос. - Боюсь, вы неисправимы в этом плане. Вам по-моему всё ещё кажется, что вы на плацу гоняете манипулярный строй. - голос разразился заливистым счастливым смехом: - Первая когорта, раздвинуть щиты, вторая когорта - рывок!
Про себя перечисляю всех приколистов-одноклубников, которые спьяну могли бы такое отмочить, и жму отключение. Кнопка даже не щёлкнула. А разговор продолжился.
- Уверяю вас, не надо никому отправлять трояна, одноклубники тут вообще не при чём. Уфимское время, которым вы так интересовались, сейчас составляет три часа, двадцать четыре минуты и пять секунд этой, право, удивительной ночи.
Если она сейчас представится Геллой или Маргаритой, я ничуть не удивлюсь. Хотя, приколиста этого (эту, или же вообще этих) стоит уважать хотя бы за то, что надо мною прикололись по любимому произведению...
- Опять, опять ошибаемся. Я не Гелла. И, конечно же, не Маргарита, хотя имя чем-то схоже... Так вот, я задам вопрос. Хотели бы вы оказаться в месте, где сбываются мечты?
Меня самого уже всё это начало забавлять, и я принял правила этой бредовой игры, заранее ожидая того, как мне придёт СМСка начинающаяся со слов "In my restless dreams...".
- Допустим, хотел бы. И что с того?
- Поздравляю, искренне поздравляю. Теперь можете ложиться спать со спокойной душой, вы там рано или поздно окажетесь.
Трубку бросили. Проверяю счёт. Ни копейки не убавилось - всё те же сорок два рубля, пятьдесят копеек. Может тариф какой особый? А может быть, я до сих пор не просыпался, и это только снится?
А, ладно, спать надо по любому. И телефон отключить. Заснул я почти мгновенно, и на этот раз, слава Одину, без каких бы то ни было сновидений.
Будильника на сотовом я не услышал, и проснулся так на полчаса позже положенного. Встал, вышел в зал, протирая глаза, и потягиваясь, насколько позволяет металлическая конструкция в позвоночнике. Чищу зубы, делаю попытку слегка сбрить щетину. Иду ставить чайник, когда телефон на кухне зазвонил.
Оказалось, что я зря просиживал за сочинением прошлую ночь, так как наша замшелая литераторша прийти не сможет, но это не могло не радовать. Допиваю горячий кофе с молоком, когда телефон звонит повторно.
- Алло, кто говорит?
- Здорово, Хаген, это я, Тролль.
Димон, известный в клубе под ником Тролль, "собрат" по копейному подразделению "Легиона".
- Аш назг тебе по самый дурбатулук, камрад! Сатанина Морготовна сегодня отменилась. Когда едем за диском?
- Да хоть сейчас. Встретимся у магазина.
- Лады, выезжаю, удачи.
- И тебе того же.
Вот и зашибись. Тролль наконец-то нашёл, где можно купить первый "Сайлент", а я уже забрал у Кириллова сидиэрку с эмулём. Хоть посмотрим на то, с чего всё начиналось, так как похождения Сандерленда и Хизер уже мало-помалу начинают терять свою актуальность.
Выхожу в коридор, надеваю косуху, ботинки, (благо, боты армейские, высокие, завязывать удобно, когда наклоняться нельзя) завязываю на голове чёрную бандану, и надеваю тёмные очки - от яркого весеннего солнца я слепну начисто, за что помимо моего официального ника, новички "Легиона" прозвали меня Упырём. Хотя, их нельзя судить строго, упырь он и есть упырь - злой, страшный, и свет плохо переносит, так что имечко это как раз в точку.
Выхожу в подъезд, закрываю за собою дверь. Одна из первых картин дня - вольготно расположившийся на лестничной площадке субъект без определённого места жительства и рода занятий. Кисло-пряный запах бьёт по мозгам даже на порядочном расстоянии, смешиваясь с постоянным, я бы сказал, неистр*****мым, как само Зло, запахом мочи. Исписанные стены подъезда проносятся перед глазами, поражая своим цинизмом, стихосложением и размахом. Хотя иногда встречаются просто убойные по своей лаконичности и заложенному в ней смыслу - вроде "Альфия - <матерное обозначение женского полового органа>." Под подкованным ботинком резко и сухо хрустнул шприц. На заблёванном подоконнике батарея пивных банок. Атмосфера, поверьте мне, колоритнейшая, особенно если живёшь тут уже без малого девять лет, хоть пятый сайлент по ней делай. Вот и железная дверь, ведущая на улицу. Она закрыта, и остаётся только молиться, лишь бы её не заклинило как всегда. Вообще, дверь эта была абсолютно бессмысленной тратой денег жильцов - после того, как её установили, проблем стало ещё больше. Ночующие бомжи, наркоманы и гоповские пьянки не прекратились - по извечному закону подлости подобный контингент наших с вами сограждан проникал в подъезд беспрепятственно. А вот если куда-нибудь торопишься, ну, например, в бассейн, или же наоборот мёрзнешь на минус двадцати девяти по Цельсию после посещения означенного бассейна, дверь намертво клинит, да так, что даже знание кода не гарантирует, что она откроется. Но на этот раз повезло - дверь натужно и уныло скрипя открылась.
Троллейбус подошёл быстро, и я, показав пенсионку со справкой, встал у кондукторского сиденья, вцепившись в поручень. Бабка кондукторша с кем-то визгливо рассуждает на извечную тему религии.
- Нет, ну эти мусульмане, это вера неправильная! Вот вы смотрите сериал, "Клон", там же звери, видит Бог, звери, выдавать девушку за того, кого она не любит, а любит она другого, а её по этим их законам за другого, которого не любит, выдают...
- Ну да, какая это религия, это же надо - не убий, говорил Бог, а что творится, они же Сатане поклоняются! - абсолютно не слушая кондукторшу, соглашается её собеседница, тоже женщина в годах. - Вот, сосед у меня, так он...
Давясь от смеха, наблюдаю за этими теологическими рассуждениями, в уме прикидывая, а что же будет, если я сейчас распахну косуху, чтобы виден был на фоне свитера стальной варяжский амулет Молот Тора, сиречь Мьёлльнир, и начну им задвигать про верования древней Скандинавии. Веселее будет, хоть я и рискую оказаться в положении богомерзкого язычника, который тоже Сатане поклоняется, и вообще гнать таких как я из страны поганой метлою надыть...
Полемика продолжается, к месту обсуждения религий подтягиваются другие старухи и зрители. Какая-то пожилая татарка входит в роль оппозиции, настойчиво подкрепляя свои аргументы в защиту Ислама бурным матом, к ней кто-то присоединяется. Зрители в нетерпении ждут исхода спора, подобно публике римского Колизея, наблюдающей бой гладиаторов. Где-то за спинами зевак раздаётся смех - не удержались таки. Кондукторша неодобрительно смотрит в сторону источника смеха, и бормочет "безбожники".
Одна из представительниц "божьих одуванчиков" обращает свой взор, заключённый в стёкла пенсне на меня, толкает в бок соседку, и тихо шепчет:
- А этот-то, этот, смотри-ка, вот такой же был в соседнем доме, сатанист проклятый, диавола, значит восхвалял! Вот, в такой же куртке чёрной, с погонами, и волосы до плеч отрастил. Глаза свои бесстыжие прячет, очки тёмные нацепил, значит, чтоб люди честные не видели. И на штанах, вон чёй-то, гляди, написано не по нашему. Не иначе как имя диавола!
Тут я не выдержал и громко расхохотался, заглушая своим смехом заумный разговор о богах и верованиях. Отвечать, понятное дело, не стал, ну не будешь же спорить со старухой-сплетницей, что нашивка "Pink Floyd" на потёртых джинсах, пришитая чуть выше колена, не имеет никакого отношения к сатанизму вообще и Люциферу в частности.
Воспользовавшись секундным замешательством "христианской" оппозиции, что мигом переключилась на неодобрительное обсуждение моей скромной персоны, бабка-матершинница продолжает отстаивать Ислам, приводя перевод слова "мусульманин" - "покорный Богу". От меня с явной неохотой отстали, и начали грузить бабку цитатами из Библии.
Всё ещё смеясь, прохожу к выходу, наблюдая, как от меня крестясь, шарахаются "божьи одуванчики" и схожу на остановке "Школа-интернат №1", около торгового центра "Юрюзань".
Тролль уже там. Идём к магазину, я по дороге рассказываю о случившемся религиозном споре, оба ржём как кони.
Купив диск берём пиво, и едем к Кириллову. День только начинается...
Разошлись к вечеру, уже слегка обалдевшие от отстрела птеродактилей вкупе с облезлыми псинами. Дома у меня пока что никого нет. Делать нечего, с чего заваливаюсь вздремнуть на диван, надеясь ночью наконец-то погонять в первый СХ. Лежу, созерцая пустым взглядом потолок, а сотовый начинает исполнять "Тему Лауры".
- Слушаю.
- Приветствую тебя. Так ты хотел отправиться в Город? - знакомый, чёрт возьми, голос. И уже ведь на "ты".
- Да как же ещё? Я - Гарри Мэйсон, вот только щас возьму фонарик, нож и радио, а потом сяду на трамвай и поеду в Сайлент Хилл. Шерил буду искать, чтобы потом хорошенько дать ей ремня. Папочку любимого, понимаешь, довела, соплячка, избаловал я её на фиг. Говорил же я жене, покойнице, мир её праху, на фиг нам эта Шерил сдалась, неча детей чужих подбирать! - потом я резко прекратил подыгрывать своей собеседнице. - Короче, у кого бы вы там не сидели - у Кириллова, у Рэндома или у кого ещё из наших, хорош стёб заламывать, всё это уже не смешно.
- Увидишь... Увидишь, как только ляжешь спать. Постарайся полностью расслабиться, не думай ни о чём, кроме того, как попасть в Город, и ты всё узнаешь... - вдруг голос из нежного и ласкового превратился в злое, тихое, отдающее безумием шипение: - Но учти, если увидишь перед собою только чёрный лес, скрытый в белёсых туманных сумерках, беги, беги оттуда, как только можешь, возвращайся в свою реальность!
От этого зловещего шёпота меня аж передёрнуло, столько в нём было искренней веры, в то, о чём говорили. На несколько секунд я просто выпал из ритма жизни, но скоро оправился, пришёл в себя, и резко ответил:
- Эй, ты мне тут не толкай дешёвые трюки с самогипнозом и астралом, всё равно полное фуфло про эти ваши сумеречно-эльфийские леса, чтоб их, меня как-то не трогает.
- Увидишь. - холодный ответ и обрыв связи.
Ёлы-палы, ну что это такое. Хоть мобилу отключай. Это явно не стёбщики из ветеранов "Легиона", это что-то более мрачное. Чокнутая какая-то, наверное. В Сайлент переиграла, башню снесло подчистую, и звонит теперь кому ни... Хотя, нет, не кому попало. Откуда она знает моё звание в "Легионе"? И тогда ночью, она будто знала наперед, что я скажу. Она меня хорошо знает? Ну, может быть и знает, но почему я-то её голос не узнаю? Она, скорее всего из клуба, играла в СХ, или по крайней уж мере, знает, что это такое, отличается абсолютно безбашенной натурой, возможно вкупе со съехавшей крышей...
Крамольная мысль посетила меня, когда я всё гадал, кем может быть эта "таинственная незнакомка". А что, если всё сделать так - лечь, расслабиться и ни о чём, кроме как попасть в Город не думать? Нет, не выход. А в прочем, что я теряю при этом? Мне же не предложили вылезти на балкон и помочиться на первого замеченного прохожего или ещё чего похлеще и поглупее, так что ничего такого страшного не произойдёт, если я просто лягу и расслаблюсь. Успокоюсь, опять же, подумаю. Сайлент с эмулятором ночью поставлю, а сейчас хоть скучать не придётся.
Итак, как добраться в Сайлент Хилл? На самолёте. На поезде. На машине или мотоцикле. На коне. Пешком. На лодке. Или ещё лучше - на драккаре. А на кой, спрашивается, в Сайлент Хилле драккар? Там на Тулуке пароход затонул. А драккар не потонет, он деревянный. Бредовый мозговой штурм продолжается, и я уже забыв обо всём в мире, лежу, закрыв глаза, и строю абсолютно абсурдные логические цепочки на любопытнейшую тему "чем драккар лучше затонувшего на Тулуке парохода". Я даже не замечаю, как за потоками отборнейшего бреда формируется какой-то мыслеобраз.
По телу разливаются тепло и лёгкость, я вижу, как из темноты, что стоит перед закрытыми глазами, бьётся ровный мертвенный свет, что сродни свечению дневной лампы. Он слепит меня, я не вижу ничего на расстоянии вытянутой руки, и не могу сделать ни шага. Я не владею телом - и насколько я могу понять, тело точно не моё. Свет потихоньку тускнеет, и я понимаю, что стою на промёрзшей земле, окружённый туманом. Он клубится вокруг меня, скрывая что-то. Нет этого привычного мне ощущения в спине - протез отсутствует... Его нет?! Тут непонятно откуда налетевший лёгкий ветерок всколыхнул бледную дымку. Я увидел несколько сосен, что почему-то показались мне чёрными. Оглянувшись, вижу, что такие же сосны растут повсюду. Я понял, что нахожусь в лесу. В чёрном лесу, скрытом белёсыми сумерками.
Главное не запаниковать, что бы ни случилось. Это не значит, что надо полностью подавить в себе страх, он должен остаться, дабы быть этаким индикатором опасности, но при этом он не должен преобладать над тобою.
И вот я слегка пригнувшись, всегда готовый к бою, пер*****раюсь короткими перебежками от одного укрытия до другого сквозь чёрный сосновый лес, что окутан вязким осенним туманом. Я чувствую страх - но вместе с ним и странное чувство полной свободы: меня больше не сковывает инвалидность, я могу пробежаться по земле, наклониться, прыгнуть, в общем, делать что угодно. И я его увижу - тот Город, о котором я столько думал, пел, писал, на который я когда-то с ужасом и восхищением смотрел с другой стороны монитора...
Безмолвный Туманный Город, полный тайн, лежал передо мною. Я глядел с холма на улицы, дома, озеро, узнавал знакомые места…
Потом всё это исчезло в наплывшей темноте. Не берусь детально описывать то, что было дальше, поскольку всё я вряд ли припомню. Я смотрел на Город глазами многих героев этой истории…
Это мне написала письмо трагически погибшая жена, и я, слепой в нахлынувшем безумии поехал в Город, наивно полагая, что она ждёт меня. Я пережил всё, что мог видеть Джеймс Сандерленд…
Это я убил собаку и прострелил ногу парню, который с самого детства издевался надо мной, а потом, скрываясь от копов, добрался до соседнего города, который позвал меня. Я надрывался над унитазом, стараясь избавиться от подкатившей тошноты, потом доказывал какому-то внутреннему голосу, что я теперь сильнее всех обидчиков. И это я катался по обледенелому полу морозильной камеры, истошно вопя от невыносимой боли, в тщетной попытке собрать руками вырванные выстрелом из дробовика кишки…
Это я предупредил Джеймса на кладбище о том, что Город опасен, и метался по пустынному многоквартирному дому, ставшему отражением самых тёмных и страшных уголков измученного разума, в поисках единственного родного и близкого мне человека, это я рвался куда-то вверх, сквозь огонь, за далёким голосом матери…
Это я видел перед собою только грязно-ржавое железо шлема и убивал, подчиняясь чьим-то властным командам. Слепой бездумный и бездушный исполнитель воли Судии, Владыки. Или, может быть Владычицы?..
И голос, тот самый голос, что когда-то, будто миллиард лет назад донёсся из динамика моего сотового телефона – “Это всего лишь игра… Пока не испытаешь того, что они прошли…”
Я видел всё, что когда-то было для меня игрой, да, признаюсь, изрядно пощекотавшей нервы, но всё же игрой. Теперь же, взглянув на всё это глазами и душой героев этого действа – мог ли я спокойно жить?
Бледный свет, падающий тусклым лучом сквозь окно, разбудил меня. Девять часов утра…
“Чёрт, ну и приснится же такое, потом мурашки по коже идут, как вспомнишь!”
Я встал с дивана, широко зевнул и поплёлся в ванную – бриться, чистить зубы, в общем стандартный набор утренних действий.
Увиденное в зеркале повергло меня в глубочайший шок…
Волосы, бывшие когда-то тёмно-каштановыми, стали абсолютно седыми…

[DeadiX]

Отлично Мне очень понравились бабки спорившие на религиозные темы Вобще то редко можно увидеть произведение СХ-ловской тематики с изрядной примесью юмора (если конечно произведения -не стеб на СХ) Вобщем здорово побольше бы таких рассказов

Изменено: DeadiX, 09 Июнь 2004 - 15:29

[Роман Диверс]

Спасибо. Вообще, некоторые эпизоды (т.е. бабки в трамвае, написание сочинения ночью, поездка за диском) писались на основе реальных событий.

[Алесса]

Впечатляет

[Роман Диверс]

Рад, что понравилось, спасибо!