Нет ответов

[Ксева]

Девушка едет в метро и ей страшно.

Нет, она боится не чего-то конкретного, просто время позднее, а в вагоне только она, хрупкая бабушка, да молодой человек. Причём молодой человек сидит прямо напротив неё.

Хорошо, что он на неё не смотрит, а сосредоточенно читает какую-то книжку.

Девушка очень маленькая и очень худая. Рыжая. Большеглазая. Похожа чем-то на мышонка.

Она всего боится. Громких звуков. Незнакомых людей. Собак. Темноты. Сейчас, например, ей очень неприятно от мысли, что, когда она доедет, ей придётся довольно долго идти по тёмной улице.

Ей кажется, что молодой человек смотрит на неё и в её груди будто бы зажигается ледяной огонёк.

Глаза молодого человека скрыты за тёмными очками. Они часто слезятся, из-за чего они стали воспалёнными, красными и уязвимыми. Девушка, конечно, неоткуда об этом знать. Поэтому она воображает себе всякие ужасы. Она отводит взгляд и смотрит на свои колени.

Молодой человек не смотрит на неё. Молодой человек смотрит в свою книжку. И если бы девушка подошла и заглянула бы ему через плечо, она бы удивилась так сильно, что даже испугалась бы не сразу.

В книжке нет текста. Но это был не дневник, не тетрадь - страницы не разлинованы. А вот обложка вполне обычная, яркая, даже указанны имя автора и название.

Девушке они бы, конечно, ничего не сказали. Вам, не сомневайтесь, тоже.

Остановка. Остановка. Поезд едет дальше. Ещё чуть-чуть и она выйдет и пойдёт домой.

Девушка замечает тень, поднимает голову и видит, что молодой человек стоит прямо над ней. Ледяной огонёк превращается в ледяную паутину, которая сковывает её изнутри и не даёт шевелиться.

-Вот, -говорит молодой человек и протягивает ей конверт.

-А...а? -тихо-тихо отзывается девушка.

-Возьми, -жёстко отчеканивает он. И добавляет, мягко: -Возьми, пожалуйста.

Его голос блёклый, бесцветный и очень тихий. Если бы голоса имели вкус, этот голос походил бы на не солёную манную кашу без масла, сваренную на воде. Её голос чем-то похож на голос молодого человека. Но она об этом не задумывается. Ей страшно.

А молодой человек продолжает на неё смотреть и протягивать конверт.

Она не может видеть его глаза. Он их спрятал. И ей кажется, что глаза его - огромные и синие. И ей кажется, что, если бы они не были спрятаны за очками, они бы, как рентген, просветили бы её насквозь.

Как ни странно, она почти права. Вот только усталость и грусть, которые таятся на дне этих глаз, она представить не догадалась.

-Я не знаю, я... - бормочет девушка вроде бы и молодому человеку, а вроде бы себе под нос.

-Второй попытки не будет, -молодой человек опускает голову. Девушке кажется, что он смотрит на её колени.

Он кладёт конверт на сиденье рядом с ней. Отходит от неё. Подходит к двери.

Больше он на неё не смотрит. На следующей же станции он покидает поезд.

А девушка едет дальше.

И смотрит на конверт.

И ей страшно.

***

У каждого человека есть судьба - ряд событий, которые непременно случатся в его жизни.

Когда вы начинаете смотреть фильм, все события, которые произойдут с его героями - это достояние будущего. Но разве не нелепа сама мысль о том, что кто-то из героев фильма может эти события изменить? Они определены раз и навсегда, определены сценаристом, режиссером, актёрами. И эта определённость - достояние прошлого.

Ещё человеческая судьба хрупка, как карточный домик. Если вытащить хоть одну карту из её основания - она рухнет.

Но не волнуйтесь. Ни определённость нашей судьбы, ни её хрупкость вас не касаются. Никто вам не даст сценарий фильма, который вы сейчас смотрите. Никто не скажет вам, какую карту надо вытащить, чтобы домик рухнул.

Не будет ни знаков, ни предчувствий. Не будет гадалок и их карт. Есть только последовательность событий, следовать которой в самой нашей природе. И именно поэтому нам плевать на судьбу. Мы её не почувствуем и не увидим.

Но есть ещё почтальон. Я расскажу вам о нём. Слушайте.

Он ходит по улицам и раздаёт людям письма. Каждое его письмо - инструкция. Инструкция, описывающая, что нужно сделать, чтобы судьба рухнула. Не волнуйтесь - человек не может без судьбы. И чьи-то невидимые руки тут же соберут её заново. И даже почти такой же, какой она и была.

Ах, "почти"! Что за волшебное слово! Ведь многого и не надо, на самом деле. Достаточно, чтобы отменилось одно событие. Одно-единственное событие.

Письмо никогда не требует ничего сложного. Какая-нибудь мелочь, пустяк, который по силам каждому. Чтобы рухнула судьба, этого более чем достаточно.

-Тебе это по силам, мышонок? -спрашивает почтальон. Из глаз его текут слёзы.

***

Всё-таки девушка взяла письмо с собой. Она была как мышка. А мышки не только трусливы - они ещё и любопытны.

Вот - она. Перед ней на столе письмо. Она думает, открывать его или нет. Она по-прежнему боится, хотя теперь уже вряд ли скажет - чего.

Но любопытство здесь - больше страха. Она всё-таки открывает его.

"С двух ночи до четырёх утра выйди на улицу и сделай два круга вокруг своего дома" -вот что там написано. Мелким красивым почерком. Черными чернилами.

И ей опять становится страшно. Всё ясно. Тот человек, в метро... Он знает, где она живёт. Он хочет выманить её из дома. В инструкции сказано - сделать круг... Значит, она обязательно зайдёт за дом. А там он будет её ждать. И будет темно, и она будет одна.

Её трясёт. Наверное, он и сейчас там стоит. Ждёт. Может быть, у него есть нож.

Ей даже страшно подходить к окну. Она боится, что случайно в него посмотрит и увидит где-то внизу неясную тень.

Если бы кто-то сейчас позвонил в дверь, у неё бы разорвалось сердце.

Она включает во всей квартире свет, даже в ванной и в туалете. Она включает музыку - настолько громко, насколько это возможно, чтобы не разбудить соседей. Садится в кресло, накрывается пледом.

Она не спит до утра. И ей даже в голову не приходит выйти на улицу.

***

Почтальон сидел за столом и вертел в руках ручку. Я подошла к нему и обняла за плечи.

Он не отреагировал. Как всегда в таких случаях. Значит в этот раз всё тоже - как всегда...

-Не пошла, -прошептал почтальон. В его голосе слышались слёзы.

Я не спросила его, откуда он это знает. Как не спрашивала его, откуда он знает, что писать на этих письмах. И как находить тех, кому их отдать. Узнаю ещё, никуда не денусь...

-Ей горло перерезали. Горло... -шепчет он. -Утром. Было светло... Какой-то больной...

-Тише, тише, -ласково говорю я.

-Опять не вышло. Ни разу не выходило. Никто не смог. А ведь это не сложно, совсем не сложно, правда?

Я не понимаю, почему он каждый раз так расстраивается. Впрочем, если бы он не расстраивался - вряд ли он вообще стал бы этим заниматься.

-Поспи, -сказала я. -И поешь. На человека уже не похож.

-А я не человек.

Он встал, взял стопку конвертов со стола и направился к выходу.