Нет ответов

[Serzerg]

Очень маленький...даже рассказом назвать трудно. И зачем я его написал?
_________________________________________________________________


Люди, толпа…
Множество тел – целая тьма, оставались только запахи и осязание. Тела – тьма…
Безликие и такие похожие. На всех – маски. Воск на лицах, лед в глазах, деревянные болванчики. Они идут. Движутся. К чему? Что-то мерцает в их сердцах, что-то управляет, мышцы, вместе с приливаемой кровью заставляют их конечности плестись по широкой холодной улице, заваленной сугробами. Каждый из них когда-то был чем-то. Сейчас они в нигде и был ничем. Шварк-шарк-шварк-шарк – снег скрипел, разрушаясь под поступью шагов. На белом бархате – следы. Местами – грязные, местами – слабые. Кое-где – скрюченные в последней конвульсии тела. Стадо…
«Стадо» - Подумал Неторолок, шагая по чужим головам. Ему нравилось так идти и слышать хруст разрываемой плоти.
«Хруст» - очередная голова лопнула на алом девственном снегу.
«Ничего. Мне можно. Я же не такой как они…»
Хруст-хруст-хруст…

Неторолок остановился. Он ПОЧУВСТВОВАЛ. Сосуды могучего тела набухли, кровь забурлила, напряглись мышцы, зрачки сузились, облаченная в древнюю ржавую сталь плоть открыла заслонки, прикрывающие красные узкие глаза.
«Пришли»…
Место, где будет жизнь…место, где будет свет…место…где…всем…управляет…ОН…
Неторолок рухнул в сугроб. Разметая комья снега, его ноги, а затем все тело погрузилось в белую ровную гладь, оставляя неровный след.
- Ешьте меня, дети мои!
Маски в темных одеждах замерли на миг, внимая словам. Тишина вокруг, да воющий ветер.
- Ешьте… - Ниторолок опустил голову, и его могучие глаза сомкнулись. Огромная бронированная грудь в последний раз вдохнула морозный воздух и замерла.
Треск оглушил бескрайнюю пустыню снега. Сам снег замер и ветер замолчал, лишь подкативший мрак и тело поверженного Ниторолока…
Маски сорваны – толпа – хаос бесчисленных смертей. Зубы, когти, жала – все смешалось, и все устремилось к неподвижно лежащему телу. Жадно впиваясь, грызя и рвя зубами и клыками – разрывалась мертвая плоть, разбрызгивая повсюду кровь и куски мяса. Их тысячи. Их сотни тысяч голодных глоток. И они потрошили, вспарывали, кусали, впивались, ломали и сочно трещали костями. Адский пир продолжался еще долго. До тех пор, пока не всплыла черная луна. И маски не превратились в четыре кровавых всадника: Смерть, Боль, Грех, Жизнь.
Мир рождался…заново…так всегда бывает…невозможно убить цветок, не уничтожив его корень. У этого корень был.
И Смерть стала концом жизни, Боль стала венцом страданий, Грех стал расплатой за жизнь, а Жизнь стала началом для Смерти…