Перейти к содержимому


Фото

2 рассказа, найденных на ноуте


  • Чтобы отвечать, сперва войдите на форум
6 ответов в теме

#1 DAFf

DAFf

    Поиграем?

  • Заглянувший в кошмар™
  • ФишкаФишкаФишкаФишкаФишкаФишка
  • 1 287 Сообщений:

Опубликовано 30 Август 2007 - 18:49

1 написал довольно давно, 2 начал сразу после... и забыл про него. Допечатал буквально на днях.
Самому мне они почему-то ужасно не нравятся, но кто-то, все же, находит в них смысл (коего я не вижу). Таки убедили меня выложить их здесь... Возможно, кому-нибудь даже понравится.
Приму любую жесткую критику, главное, штоб без мата).
З.Ы. Рассказы не по Сайленту, в общем, а скорее на тему жизни... Но можете представить, что их писал житель Сайлент Хилла smile.gif

Сквозь пальцы

У вас никогда не было ощущения, будто время утекает сквозь пальцы? Вы пытаетесь поймать его, даже чувствуете, что оно уже почти у вас в руках… смыкаете пальцы… Но наглая и неостановимая субстанция умудряется ускользнуть. Наверное, одно из самых мерзких ощущений.
Потому что на твоих глазах утекает вся твоя жизнь, а ты ничего не можешь поделать. Процесс необратим, и, как не старайся, он только набирает обороты. Отчаяние, паника, страх перед смертью буквально сводят с ума… будто открываешь рот, чтобы наполнить легкие воздухом, и вдруг понимаешь, что у тебя перерезано горло…
Но это еще не самое страшное. С этим даже как-то можно ужиться. Но постепенно оно все же захватит тебя, измотает и переломит, как сухую осеннюю ветку. Больше всего это похоже на рак, который подло молчит, прежде чем напасть, а после, когда исход уже неизбежен, начинает терзать изнутри, делая ставки, что же сдаст раньше: пораженный орган или душа?
Но, как я уже сказал, не это самое страшное. Навязчивая идея прогрессирует к следующей стадии – от страха к размышлениям на тему: «для чего я?»
Действительно, для чего есть жизнь?
И почему она так мимолетна в этом бесконечно-неостановимом вихре времени?
В детстве все не так. В детстве важна каждая минута - потому что интересна. Все время открываешь что-то новое… но это новое быстро заканчивается. Постепенно ты осознаешь, что все одно и то же… или тебе просто надоедает открывать и осознавать.
Как бы то ни было, вот уже пролетела школа. Через пару дней выпускной, а ты, кажется, только-только начал любить своих одноклассников. Твое главное желание – не вообще, а именно в этот момент – попасть снова, с теми же людьми, в 10-ый класс.
Но время снова вырывает еще два листа календаря и проносит прямо перед тобой, даже не показав числа. Ночь. Выпускной. Все вроде уже отмели грусть из своих глаз и сердец, и только ты стоишь и смотришь в небо – бесконечно-звездное, бесконечно-красивое и бесконечно недостижимое. Ты понимаешь, что для звезд времени не существует… и понимаешь, что ты – не звезда. Ты закрываешь глаза
и просыпаешься в месте под названием взрослая жизнь. Понимаешь: пора искать в этой жизни смысл. Кто-то ищет его в карьере, зарабатывает деньги, тратя здоровье, чтобы потом вернуть здоровье, тратя деньги. Повезет, если что-то останется.
Кто-то живет в свое удовольствие, которое когда-нибудь просто может потерять смысл.
Кто-то ищет любви. Кто-то даже находит.
Человек, а ты нашел свою любовь?
Оглянись!
Ты уверен?
Так или иначе, уже приходит время, когда все это никому не нужно. Тем, что ты успел в этой жизни поймать, пользуются, но уже не ты. Пусть ты среди людей, ты же чувствуешь, что постепенно предаешься забвению…
Нет?
Да не обманывай себя…
Ты сидишь в кресле, которое заменило тебе ноги, и смотришь в окно. Что там?
Там осень. Ветер подхватывает еще не до конца пожелтевший нервный листок, несколько мгновений кружит им в воздухе, будто пытается что-то показать тебе, и уносит его с глаз долой. Тебе кажется, что ты понял…
Но все же, для чего был тот листок на этом свете? В увядающей желтизне будто кричал тот зеленый, молодой и красивый вестник весны. Не только из страха. Он трубил, воспевал то время, когда был свежим и полным сил. Воспевал встречи юных сердец под деревом в парке, частью которого он когда-то был, цветы, пчел, бабочек… как, чудом пробившись из умирающей почки, он вырос здоровым… И именно теперь это имело значение.
Ты смотришь на свои одряхлевшие, скованные артритом пальцы, и, наконец, понимаешь, сколько времени им удалось удержать. Теперь в том же окне ты видишь милые и наивные школьные годы, со всеми их веселыми (иногда грустными) приключениями. Выпускной вечер, когда лучший на земле друг подошел к тебе, и звезды будто стали ближе. Безбашенное студенчество…
…и ту встречу в парке, в мае, когда теплый ветер торжественно сдувал лепестки сирени, заполняя их ароматом два одиноких сердца, слившихся потом воедино… Как все изменилось, когда ваши взгляды и судьбы встретились под тем огромным тополем, спасением от зноя в тот жаркий май…
Время – это ветер, дующий непрерывно, но иногда крутящий тебя в воздухе, как тот листок. Только теперь ты понимаешь это. Была ли любовь?
Да!
ДА!!!
Даже сейчас твое сердце переполнено. Старое, больное… Но впервые за долгие годы такое большое сердце…
Ты знаешь: жизнь нужна, чтобы ее чувствовать, жить ею…
Ты знаешь: время – это ветер…
И ты встаешь, идешь к окну и открываешь его, ощущая, как мощный, осенний, но такой приятный ветер бьет тебе в лицо…
Любовь была, но несколько лет назад ушла куда-то…
Но еще будет…
Ты сам даешь своему сердцу покой. Уставшее от вечной работы, оно замирает, и время для него останавливается навсегда…
Теперь ты знаешь, что все это не зря. Ты, читатель. Пока еще просто читатель…

Дождь, потерявшийся с осени

В тот день, обычно начинавшийся день поздней весны, готовящейся разгореться жаром лета, все небо было закопано под застилающими его темнеющее-серыми тучами. Он не знал, как давно эти тучи заселили небо – когда он проснулся и, не вставая с кровати, посмотрел в окно, неба за ним уже не было. Но эти тучи рождали в нем необъяснимое чувство беспокойства и всепоглощающих уныния и тоски, которых, казалось, хватило бы на весь мир.
За окном мельтешили люди, машины, автобусы… Но в этой густеющей серости все их заботы казались такими бессмысленными… надуманными. Недолговечными. Например, он знал, что того, с деловым портфелем, в очках и шляпе, мерзнущего на остановке, сегодня выгонят с работы – скажут: «из-за возраста». Зачем правдоподобные оправдания тем, у кого власть? А тот важный тип в дорогой машине, навсегда в ней и останется – ветром свалит столб с проводами, который обрушится ему на голову и изжарит заживо, пропустив через тело немыслимое напряжение, ищущее выхода… всего за доли секунды до взрыва… но запахи кипящей плоти и плавящегося металла прибьет к земле нарастающий холодный ливень… Неприглядное выйдет зрелище. Вот над этим он власть не имел. А тот, что сейчас вышел из дома, завернувшись в старый, переживший не один десяток лет и дождей, плащ, имел власть над собственной жизнью… но не умел им пользоваться и не собирался уметь. Переведя последние деньги в жидкое сорокоградусное агрегатное состояние, которое также кончится, он пошлет всех и все к черту и закончит ее между люстрой и полом, на веревке и над опрокинутой табуреткой. Не зная, что тем самым посылает к черту сам себя. Право собственной жизни он доверил алкоголю, как другу. С мыслями он давно не дружил. Или… Да каждый там, за окном, был черно-белым по-своему. Вся жизнь становится черно-белой, когда дни отличаются друг от друга только названием и числом. И, как правило, степенью поршивости.
Он подошел к столу и включил лампу. Посмотрел на свои руки, на стены и столик… как подло ворует краски эта холодная серость! Он чувствовал себя героем черно-белого фильма – или собственных мыслей и воспоминаний, наполовину уже стертых из памяти и обесцветившихся от старости.
Ведь когда-то, теперь, казалось, вечность назад, все было цветным, и за окном светило солнце – настоящее, жизнерадостно желтое. А шедшие порой дожди имели свои краски – печальные, по-разному печальные. Иногда – как материнские слезы, иногда – холодные, несущие какую-то утрату… Порой – цвета разрываемого сердца… А когда-то, правда очень редко – счастливыми, как легкий слепой дождик. Но главное, что эти дожди всегда кончались радугой. Рано ли, поздно – но всегда.
Но теперь радуги не было видно, и ничто не упоминало о ней. Когда твои книги посылает к черту сначала каждый покупатель, а потом и издатель и чувствуешь себя ничтожеством, бездарностью, а тебя даже некому просто подбодрить, больше некому… ведь ее больше нет… Та, которая была для тебя всем, ушла навсегда, и с тех пор жизнь твоя превратилась в скудное существование, ленивое переползание изо дня в день… С тех пор для тебя и идет этот дождь, вместе с каждой каплей сбрасывающий с неба частичку тебя, отстукивающий по крыше твой реквием…
Какой этот дождь холодный… неуютно-ноябрьский дождь… И стоишь, трясешься, стучишь зубами и бессмысленно ищешь глазами чего-то… наверное, того, кто способен добавить немного цвета в этот холодный, черно-белый, потерявшийся с осени дождь…
Пора с этим кончать.
Он взял листок, серый клочок бумаги, на котором черной гелиевой ручкой написал все это… давно, уже не вспомнить, когда. Смятый бумажный шарик полетел прямиком в камин, на пару секунд озарив его пока еще бледной красной вспышкой.
И теперь он сделает то, что так хорошо умеет каждый писатель – возьмет чистый лист и словами нарисует на нем свое новое солнце, чтобы затем дать себе право найти его в жизни. Того, кто способен добавить немного цвета в этот холодный, черно-белый, потерявшийся с осени дождь… И так может каждый, будь то писатель или не писатель. Просто каждый стадает по-своему, душа каждого терзается в его собственном мире. И каждый по-своему может найти выход.
  • 0

#2 Werewolf_Chaos

Werewolf_Chaos

    Отчаянный

  • Заблудшие души
  • ФишкаФишкаФишка
  • 213 Сообщений:

Опубликовано 31 Август 2007 - 04:32

Цитата

Просто каждый стадает по-своему, душа каждого терзается в его собственном мире. И каждый по-своему может найти выход.


Это и есть Сайлент Хилл.


Спасибо, мне понравилось. Умные и правильные мысли. Заставляют вспомнит себя и задумаится...мягко так заставляют.
  • 0

#3 DAFf

DAFf

    Поиграем?

  • Заглянувший в кошмар™
  • ФишкаФишкаФишкаФишкаФишкаФишка
  • 1 287 Сообщений:

Опубликовано 01 Сентябрь 2007 - 16:29

Ну не покидайте форум совсем!.. а то более одиноким себя чувствуешь, чем в Сайлент Хилле... Вернитесь... А (то) я вам еще че-нть напишу...

Изменено: DAFf, 01 Сентябрь 2007 - 17:23

  • 0

#4 Werewolf_Chaos

Werewolf_Chaos

    Отчаянный

  • Заблудшие души
  • ФишкаФишкаФишка
  • 213 Сообщений:

Опубликовано 01 Сентябрь 2007 - 16:42

vampire.gif
Недождётесь, чтобы я из этого форума куда-нибудь делся. Даже не мечтайте

Продолжай писать
  • 0

#5 DAFf

DAFf

    Поиграем?

  • Заглянувший в кошмар™
  • ФишкаФишкаФишкаФишкаФишкаФишка
  • 1 287 Сообщений:

Опубликовано 01 Сентябрь 2007 - 17:34

Просто давно заметил, что форум "Литературный Сайлент Хилл" если не вымер, то все население куда-то спряталось и затаило черную злобу в душе. smile.gif
Только некоторые не забыли и постоянно залазят)

З.Ы. А еще один подобный рассказ (если напишу) добавлять в эту тему или в новую?
  • 0

#6 Werewolf_Chaos

Werewolf_Chaos

    Отчаянный

  • Заблудшие души
  • ФишкаФишкаФишка
  • 213 Сообщений:

Опубликовано 01 Сентябрь 2007 - 17:43

Я там иногда бываю (литературный СХ).
Где как и то писать, дело ваше)
  • 0

#7 Harckbackhood

Harckbackhood

    Оракул

  • sh.ru Old School
  • 1 109 Сообщений:

Опубликовано 10 Октябрь 2007 - 22:46

Просто действительно стоящих рассказов я там не видел давно... а те которые мне понравились и я их судовольствием читал можно по пальцам пересчитать... Собсна все они на плеере в текстовом виде =) Твои рассказы скоро туда пойдут =) так держать! больше такого пиши!
  • 0